PRISMA

Yo soy un punto muerto en medio de la hora,
equidistante al grito náufrago de una estrella.
Un parque de manubrio se engarrota en la sombra,
y la luna sin cuerda
me oprime en las vidrieras.
Margaritas de oro
deshojadas al viento.
La ciudad insurrecta de anuncios luminosos
flota en los almanaques,
y allá de tarde en tarde,
por la calle planchada se desangra un eléctrico.
El insomnio, lo mismo que una enredadera,
se abraza a los andamios sinoples del telégrafo,
y mientras que los ruidos descerrajan las puertas,
la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo.
El silencio amarillo suena sobre mis ojos.
Prismal, diáfana mía, para sentirlo todo!
Yo departí sus manos,
pero en aquella hora
gris de las estaciones,
sus palabras mojadas se me echaron al cuello,
y una locomotora
sedienta de kilómetros la arrancó de mis brazos.
Hoy suenan sus palabras más heladas que nunca.
Y la locura de Edison a manos de lluvia!
El cielo es un obstáculo para el hotel inverso
refractado en las lunas sombrías de los espejos;
los violines se suben como la champaña,
y mientras las orejas sondean la madrugada,
el invierno huesoso tirita en los percheros.
Mis nervios se derraman.
La estrella del recuerdo
naufragaba en el agua
del silencio.
Tú y yo
Coincidimos
en la noche terrible,
meditación temática
deshojada en jardines.
Locomotoras, gritos,
arsenales, telégrafos.
El amor y la vida
son hoy sindicalistas,
y todo se dilata en círculos concéntricos.

MANUEL MAPLES ARCE

odio mi nombre

Odio mi nombre
¿quién les dijo que yo deseaba ser nombrado así?
¿quién decidió mis facciones?
¿quién dijo que yo debía vivir,
ser el hijo de alguien,
crecer como hijo de los que dicen ser
mis padres
¿quién los autorizó?
¿quiénes son ellos?
¿los dueños del mundo?
Oh no, no lo son.
Son unos pobres diablos
creando otro pobre diablo
inconforme en todo
dándole vuelta a los tornillos
destrampando haciendo trampa
yo no soy yo
el otro soy yo
¿quién dijo que yo era poeta?
¿quién lo mandató?
¿quién demonios me introdujo a un vientre?
Yo no quería venir al mundo
no quiero estar en el mundo
cada día que pasa
estoy más convencido
quiero desaparecer
no quiero ser nadie
no quiero existir
deseo estar desintegrado
no quiero ser humano
no quiero pertenecer de ninguna manera
algo que aborrezco
es la humanidad
no sé como llegué hasta aquí
sé que no debo estar en este sitio.

EDGAR ARTAUD JARRY

Presentación en Casa del Poeta

Presentación formal del segundo número

Poema Grande Es El Odio (i) de Eduardo Lizalde

Grande y dorado, amigos, es el odio.
Todo lo grande y lo dorado
viene del odio.
El tiempo es odio.

Dicen que Dios se odiaba en acto,
que se odiaba con fuerza
de los infinitos leones azules
del cosmos;
que se odiabapara existir.

Nacen del odio, mundos,
óleos perfectísimos, revoluciones,
tabacos excelentes.

Cuando alguien sueña que nos odia, apenas,
dentro del sueño de alguien que nos ama,
ya vivimos el odio perfecto.

Nadie vacila, como en el amor,
a la hora del odio.

El odio es la sola prueba indudable
de la existencia.

Spot

El fin del mundo está próximo.
Asista usted al gran show,
la entrada es gratis.
No necesita moverse de su sitio:
será destruido allí,
donde se encuentre
con toda su familia.


De Eduardo Lizalde

Epitafio

Sólo dos cosas quiero, amigos,
una: morir,
y dos: que nadie me recuerde
sino porque todo aquello que olvidé.


De Eduardo Lizalde

Atalaya.-

Los vi partir con el corazón gastado a cuestas,
con una palabra sin edad asfixiando sus pechos,
con un ramo de crisantemos creciendo entre sus manos
desde antes de los siglos y de la historia.

Los vi partir con su amor y su odio perdidos,
deseosos de encontrar un nuevo corazón en el mundo
y volver las vísceras, los latidos y los ojos
a la patria de pensamientos muertos,
a la patria de espejismos y violencia,
a la patria largamente viva
en la madura soledad de una celda,
en la podredumbre de sus guerreros,
en la desnudez de sus niños muertos.

Yo los vi como bellos ángeles
negarse
al amor de los falsos dioses
y tirarse al desamor,
y al despecho en las cantinas
mientras alguien tejía todas las muertes
que nos corresponden
con una pequeña sonrisa
y los ojos manantiales hundidos en el silencio.

Yo los vi partir
mientras amanecía en el Cuzco,
antes de irse al mar
de donde vienen los dolores,
y no he olvidado las naves,
que se llevaron su canto y esperanza,
desaparecer en la oscura furia de los cielos,
en la recia tormenta de los mares,
en el grito escalofriante de las nubes
convertidas en odio.

Yo los vi y hoy debo clamar su huida
en este suelo desangrado,
en este páramo de las altas mentiras
como un chingolo solitario
o un quetzal desnudo.

Yo los vi,
sobre este techo largamente olvidado,
y sólo ruego a los dioses
el fin de mi triste faena
o acaso la ceguera
para mis ojos marchitos
que ya no sueñan,
que ya no recuerdan el descanso.

DE IVAN CRUZ

NO! --- Hector Hernández Montecinos

NO!
[ o las categorías visuales de la gloria trágica 0 ]


(Santiago: Ediciones del Temple, 2001, 97 p.)



Hacer arte es hacer lenguaje, amados míos,
lenguaje extraño, trunco, espantoso, deforme,
dinámico, flexible y claro como un río

PABLO DE ROKHA.............





No a las respetables putas de la belleza / No a los distinguidos perros de la poesía / Nosotros hemos cantado a nuestra generación sin lograr despertarlos del miedo / Nosotros hemos jugado a ser palabra derramando a tiros el desenfado sobre las cabezas de los boquiabiertos que nunca imaginaron un arrebato como este para la poesía y para lo que se vive de ella / Hemos desvestido a las muñecas con fuego y voz propia / Hemos desasistido por ellos nuestra lógica y nuestro pudor / Porque cuando los dioses se quedan en silencio los desiertos de atacamas del mundo florecen hacia adentro de los ojos / Ya no queremos ser más ciegos / Buscamos luchar contra la desesperación del tiempo y los demonios del poder / Pero sólo ahora hemos resuelto que la poesía es un rumor de prestidigitadores / Y que nuestros dedos son dardos / La verdad es una de las pocas mentiras que hace daño en este contexto / No escribimos artes poéticas / Leemos las coyunturas de la vida / Nos ha tocado hacer el trabajo sucio / Destrancar las alcantarillas llenas de guaguas rancias porque en las camas de mi casa los durmientes no cesan de crecer y me aprietan y no me dejan escribir y dicen que estamos mal muy mal / La honestidad está desnuda / Sangra por la nariz y el culo / Estamos llamados a ser más que los primeros continuadores / Nuestros sudarios son seminarios / Nadie quiere tocarnos / Mis amigos no tienen más de 22 años / Y conocen la ambigüedad de las miradas / Conocen la alucinación de las esferas / Conocen el destierro de la estirpe / Conocen a los sobrevivientes de 17 años en llamas / Conocen el fascismo / Conocen la dictablanda / Conocen el alcohol después del Amanecer / Niñitos danzando alrededor de la luna / Corazón cobertizo / Corazón sagrado de los rebeldes / Corazón sagrado y herido de los homosexuales / Nuestra vida está quebrada / Todos los géneros son una convención que no necesitamos / De un día para otro un puñado de mestizos resplandecientes apareció desde los rincones más inhóspitos de Vergüenza Nacional / Mis amigos pintan las calles con sangre semen y llanto / Mis amigos hacen música con los restos de la linda república de rodillas / Mis amigos ocupan las casas para la cultura y los persiguen / Mis amigos no escupen para el cielo porque ya no confían en él / Mis amigos hacen videos grabando la realidad / Mis amigos tienen nombres de santos pero es una graciosa coincidencia / Mis amigos hacen de la vida una performance para no irse a la mierda / Mis amigos son testigos de las revoluciones sensuales / Mis amigos conocen los paisajes de chile por el ácido / En los rincones de la ciudad hemos peleado nos hemos emborrachado nos hemos amado / Nos han insultado por ser menos mediocres que nuestros padres / Hemos multiplicado las divisiones / El pasado es una excusa para ser más cobarde / Mis amigos son pobres de la calle de la noche / También hay hombres que se suicidan entre mis amigos / Y los locos no están solos / Pero nos tenemos a nosotros y tenemos poesía / Por eso celebramos que estamos juntos anunciando el devenir de nuestros deseos / Lo peor que podría pasar es callarnos poco a poco / Caernos enredarnos en el mismo galope / Hombres-mujeres-caballos / Estamos viviendo el luto de nuestro tiempo / No a las respetables putas de la belleza / No a los distinguidos perros de la poesía

De: Héctor Hernández Montecinos

Preámbulo del rockstar*

aunque lo conoció en un chat internacional
hasta que despertó junto a él
entendió por qué su nick era pedoduro

ya en el vips dijo llamarse juan sobieski
pero no fue coronado rey de polonia en 1674
no salvó a viena del mero mero mustafá del ejército musulmán
no comenzó la tradición de cañonazos
y altos empinados de todos los 11 de septiembre en la ira del islam
tampoco dijo: veni, vidi, deus vicitni
tú le creíste

lo innegable era que la noche había sido una gran alcayata entre sus piernas
ambos formaron un buró donde uno abría
y el otro apretaba el cajón
una y otra vez
hasta que la carpintería fue relajación
aserrín que la fricción suelta

enseguida pensaste en preparar la huida
quedarte quieto hasta que el metro reanudara la jornada
ponerte la ropa sin hacer ruido
y salir sin dar los buenos días a las vecinas
irte pensado en el único secreto al que sobieski te dio acceso
quizá componer tu primera canción electro-pop
y titular el demo: me excita ir a la panadería
para acariciar los volcanes y las chilindrinas

POEMA DE OSCAR DAVID LOPEZ

BLANCO Y NEGRO

Cómo vivir en otra parte sino cerca del gran árbol blanco
de aquella lámpara
El anciano arrojó uno a uno sus dientes de marfil
Para qué seguir mordiendo a esos niños que no mueren nunca
El anciano
Los dientes
Sin embargo no era el mismo sueño
Y cuando se imaginó que era tan grande como Dios mismo cambió
su religión y abandonó su vieja cámara oscura
Después compró nuevas corbatas y un armario
Pero ahora su cabeza tan blanca como un árbol ya no es en efecto
más que una miserable bolita abajo de las gradas
De lejos la bola se mueve
Hay un perro al lado y en su forma
De lejos cuando el perro se mueve ya no se sabe si es la bola

PIERRE REVERDY
(Versión de César Moro)

Proximamente a la venta el segundo número de la revista.
Si están interesados en conseguirla, enviar un mail a: trifulca01@gmail.com

Estamos en contacto.

ATTE. V. I

Habrá vestidos y butacas vacías

Amín, tu padre te dijo que no fueras al teatro,
esta noche duele la ventana.
Él no comprende qué es planear como un ave sobre el vacío.

Entre los corredores del teatro
tocan los disfraces tristemente sus mandolinas.
Hay tanta malaria bajo el antifaz,
todo el perfume de la papaya negra.


Amín, el insomnio taladra a tu padre
desde que te han aflorado los pechos, las caderas,
desde que buscas el amor tras el terciopelo.

Te encierras en tu habitación, te maquillas, te depilas con cuidado,
pasas la eternidad frente al espejo peinando tu cabellera.
Todo lo demás es un tábano que copula en la sombra.

Guillermo Castillo

PURA SUERTE

No hay posible verdad que no sea subjetiva, así mismo, toda corriente literaria no representa sino una pequeña distorsión de la realidad. La literatura subsiste sobre la finitud de los hombres. Planteamos que la literatura sea un espacio de combate, pero no así los escritores. La fraternidad se antepone a la trifulca, pero toda literatura es necesidad de luchar.

En ese momento nos llegó una revelación, fue una catarsis en la cual transfiguramos en espejos, donde el absoluto era un número de cristal y cada guiño propio fue de todos. Después nos reconocimos en los ojos de naciones enteras.

Porque la fraternidad es más revolucionaria que cualquier estética.

fríos augurios de esta luna blanda límites míos que no escucho
de un alacrán que se esconde tras las tablas
yo no andaré por allí
por fin aparecen como los cinco dedos de mi mano aparecieron
cómo brotan luciérnagas de tu materia
que nos señalan desde el cielo algunos limbos
como desangre de un chancho en el rastro del pueblo
cuando la gente se marchaba de sus hogares
los hombres morirán cuando caiga la moneda
uno por uno hasta hacerse dunas cuando duermen
en inscripciones de un baño público
las gotas negras que de la rata escurren
crezco porque esta cuestión es para siempre
estarás allá junto a los juegos de la infancia
en un charquito de plomo movedizo donde moscas gordas saborean

o es escarcha la sonrisa
de la nieve que en silencio entra
y en esta lata vacía cuando quede vacía será la muerte



Ciudad de México Noviembre de 2007

Esto no es un manifiesto III

sobre la genealogía de TRIFULCA

Antes de nosotros ya existían timbres en Latinoamerica, y al principio ya habían hablado voces desde la roca. Entonces una de ellas se escuchó desde las catacumbas. “El cuento es tan antiguo como la humanidad (J. Torri)” y no dijo nada más…

Dudamos un poco, llegando a desconfiar de la primera palabra que se nos enseño de niños. Así sospechamos sobre las palomas, el radio, el trigo y todo lo que había sido hasta ahora. Por suerte alguien dijo antes del derrame. -Hay que tener la humildad de revisar lo que nos han contado que somos.

La voz susurro “este es su único sentido estético, y no el llenarnos la boca con palabras flamables (C. Vallejo)”

No se a quien se le ocurrió lo siguiente, mas en le estanque una oración ambarina ondulaba. Las palabras significan porque tienen historia.

Al final de su bitácora, la voz aconsejó “emprendí la más grande salida de mí mismo; la creación, queriendo iluminar las palabras (P. Neruda)”

Entonces todos le prendimos fuego a cada palabra y muchas sílabas se carbonizaron.

En ese momento nos llegó una revelación, fue una catarsis en la cual transfiguramos en espejos, donde el absoluto era un número de cristal y cada guiño propio fue de todos. Después nos reconocimos en los ojos de naciones enteras. Porque la fraternidad es más revolucionaria que cualquier estética.

Sin embargo la voz nos abrió uno de los misterios más simples y nos consoló desde un más allá guardado en nuestros pulmones
“porque la escritura no necesita justificación en un mundo donde toda justificación es falsa (R. Juarroz)”

DICTAMEN MÉDICO

para ramón rodríguez limonte

El corazón del hombre no es una víscera,
mucho menos una válvula de sangre
un equipo imprescindible para el uso
de complicadas ecuaciones fisiológicas

El corazón del hombre no es un tic tac ineludible,
mucho menos el eje de un planeta individual
amenazado por su detenimiento inoportuno

El corazón del hombre no es el trozo mejor
cotizado
dentro de otro pedazo más extenso

El corazón del hombre, un
verdadero
corazón de hombre,
es
una flor
que constantemente se incendia y reverdece.


Noviembre de 1979

Félix Luis Viera.

Del libro Prefiero los que cantan

Esto no es un manifiesto II

O las vidas son obras de arte o nada más pepinos. Raúl Zurita

- Nuestro proyecto es que la vida sea poesía en las construcciones grises.

El poema tiene todo en contra, las economias, la moral, la religion, las fobias de todo tipo, pero aun así existe y es más heroico.

Las palabras significan porque tienen historia

Hay que tener la humildad para revisar lo que nos han contado que somos

Latinoamerica es un gran relato de poemas.

La vida es la construccion de esa única literatura, una obra de arte que nos hermane.

porque la fraternidad es más revolucionaria que cualquier estética

Porque
Se trata ahora de escribir la poesía de la vida (J.R.)

Porque nos dijeron:
DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE
LÁNCENSE A LOS CAMINOS (R.B.)

Así que decimos juntos:
vamos,
vámonos ... ....... ..... . ......,
..... .. .. .... .. ..... .. ..........,
.. .. .... .. .. ...., .. .......,
un ...... .. ...... (....)


Nadie los ama
Nadie los ama
Vámonos, perros.


11 Noviembre de 2007

Esto no es un manifiesto I

IDEARIO POETICO

La cotidiana monotonía no es la vida misma. Aquellos que se llaman poetas modernos, o postmodernos, representan el leve soplo monotemático, que, por su candorosa superficialidad responden a los gustos de los monótonos consumidores.

La poesía mexicana –nuestra poesía– como las pirámides, es ancestral temperamento de obsidiana, es olor a muerte florida, es atole negro de masa, olor a tierra mojada, es altura de jade; para el mundo: nuestro aporte al Gran Poema. La historia significa poesía. Pero el poeta no es nada sin la historia.

Las palabras en verdad significan pero son inútiles si no tienen sangre en sus letras, tragedia humana, desgarramiento. Es por ello que no reconocemos ni poesía solemne ni poesía ridícula, la poesía es inmanente a las vivencias humanas. Los poemas son belleza en sí misma, cada verso significa en tanto responde a la irracionalidad estética del alma humana.

Hay que ser humildes: nadie es poeta mientras no se le reconozca como tal sinceramente. La poesía es, no por los premios recibidos ni por la capacidad monetaria con que se cuente, ni siquiera expresa una bonita edición; la poesía es inmanente al espíritu humano, la poesía es universal desde su aporte particular del poeta.

La fraternidad ante todo, anterior al poema, nos hará hombres. La fraternidad no se restringe ni a un pueblo, ni a una región. La fraternidad es humana, pero no se empaqueta como bandera.

La poesía no es latinoamericana: cada hombre, en su vivencia, es poeta mientras crea o innova. Mientras se abusa del eco, la poesía muere.

Nuestro proyecto no es la vida en general, sino el desgarramiento de cada uno de nosotros (sea como sea) que forma parte, a su vez, del desgarramiento primigenio del hombre.